Атлас обычный фотограф из Стамбула. Он снимает свадьбы, портреты и иногда уличные кадры для души. Живет один в маленькой квартире над старой мастерской, где проявляет пленку по старинке. Утро для него всегда начинается одинаково: чай, сигарета на балконе и тихая музыка.
Однажды он просыпается от странного чувства. В комнате пахнет химией, хотя вчера он ничего не проявлял. На полу возле кровати лежит коробочка с пленкой. Атлас точно помнит, что такой у него не было. Он берет ее в руки и идет в темную комнату.
Когда фотографии высыхают, он замирает. На снимках незнакомая женщина в дорогом платье падает на пол. На следующих кадрах видно нож в груди и мужчину в темном пальто, который уходит из комнаты. Лица убийцы не видно, но рукава пиджака забрызганы кровью. Атлас понимает, что это не постановка быть не может. Слишком настоящие эмоции, слишком настоящая кровь.
Он проверяет свою камеру. Пленка из его запасов, но он никогда не снимал ничего подобного. В тот вечер он вообще был дома и смотрел футбол с друзьями. Телефон подтверждает: фотографии друзей, пиво, смех. Никаких выездов.
Атлас начинает паниковать. Он не знает эту женщину, не знает этот дом с дорогими обоями и хрустальной люстрой. Но снимки сделаны его камерой, его объективом, его стилем. Даже мелкие царапины на линзе видны на каждом кадре.
Он решает никому не говорить. Вдруг подумают, что это он. Вдруг это правда он, а память отказывает? Атлас начинает искать хоть какую-то зацепку. На одном из последних снимков в отражении зеркала мелькает часть лица. Не убийцы, а самого фотографа. Но Атлас смотрит на фото и не узнает себя. Глаза другие, взгляд пустой.
В тот же день он замечает, что за ним следят. Черная машина стоит напротив дома уже второй час. Когда он выходит за хлебом, машина медленно трогается за ним. Атлас ускоряет шаг, ныряет в переулки, теряет хвост. Возвращается домой другим путем и запирается.
Ночью он снова проявляет пленку. На этот раз фотографии другие. Та же женщина, но уже мертвая, лежит на том же полу. А рядом стоит он сам. Атлас на снимке смотрит прямо в объектив и улыбается. В руках он держит нож. Дата на кадре вчерашняя.
Он понимает, что это не просто фотографии. Это предупреждение или приглашение или приговор. Кто-то очень хочет, чтобы он вспомнил то, чего никогда не было. Или то, что он заставил себя забыть.
Атлас садится за стол, кладет перед собой все снимки и решает найти того, кто это сделал. Потому что если он не разберется сам, то скоро эти фотографии станут уликами. А он сам главным подозреваемым в убийстве, которого не помнит.
Он берет камеру, заряжает новую пленку и выходит в ночь. Теперь он будет снимать сам. Чтобы поймать того, кто снимает его жизнь вместо него.
Читать далее...
Всего отзывов
9